crônicas de uma mente estéril

O começo do fim do meio...

2011-06-05T19:55:00.000-07:00

Escute o começo do fim do meio...

E se eu te pedisse uma vez,
Se eu implorasse talvez,
Você seria minha vida?
Você seria minha ida...?

Se é pra testar, pra correr , pra chorar
Você seria minha volta...?
Como quem chora a rima solta,
Como quem se perde no mar...?

Se eu te implorasse,
Chorasse, calasse...
Você seria minha, meu, pra mim..
Seria um negro marfim?
Escute o começo do meio do fim.

Talvez, se... talvez.
Como, quando e por quê???
Você seria a interrogação,
Aquilo que quero ter?

Se eu te implorasse,
Chorasse, calasse...
Você seria minha, meu, pra mim...
Seria tão negra assim?

E se eu te pedisse uma vez,
Se eu implorasse talvez,
Você seria minha vida?
Você seria meu?

Metade

2010-11-04T18:53:00.000-07:00

Será mais complexo.

E talvez desconexo.

E talvez você ache feio,

Mas,

Vou tentar...

Não me olhe com esses olhos verdes assim.

São verdes como a esperança.

Chega!

Olhe para lá!

Ah, não. Não me olhe com esses olhos verdes assim.

Verdes como manga com sal,

Sabor estranho!

Salivo.

Não me olhe com esses olhos verdes assim!

Cor de erva, maresia e sono.

Pare!

Olhe para mim!

Não gosto quando me vê

Sem roupa, sem carne.

Não quero ficar tão nu.

Vamos ver um filme, venha.

Sente no sofá comigo.

Use meu moletom azul.

Vamos embora comigo?

Só vou perguntar quatro vezes.

Ah, não. Não me olhe como Alf, o sedutor.

Diga que vai.

Não me olhe como um robô michê de AI.

Vire esses olhos verdes pra lá!

Diga que vai.

Vamos, faça uma invasão de domicílio.

Chegue perto demais. Mais “Closer”.

Algo como o amor não tira férias.

No fim, eu só queria um beijo roubado.

Hum. Vamos mesmo?

Choverá, abrirei o guarda-chuva pra você.

Caminhe comigo, pendure as roupas no varal.

Ponha o moletom azul.

Tire o moletom azul.

Deite comigo.

Não! Não olhe com esses olhos verdes no travesseiro.

Feche os olhos.

Pense em mim como algo passageiro.

Hum. Abra os olhos!

Deixe que a noite entre e saia.

Me olhe. Me beije. Me abrace.

Abra os olhos pra mim.

Estou confuso com tudo.

Posso ganhar só um abraço?

Tem alguma rosa pra mim?

Quem sabe, duas?

Será mais complexo.

E talvez desconexo.

E talvez você ache feio,

Mas,

Vou tentar...

Tem alguma rosa pra mim?

Quem sabe, duas...

Metade?

Belém, blém...

2010-11-04T17:23:00.000-07:00

Por quem os sinos dobram?

Os sinos...

Doces meninos,

Dobram em Belém.

Mas se eu dobrar a esquina,

Curva pequena.

Dobro em você.

É só subir aqui,

Que eu desço ai.

E as sacadas serão os palcos.

Por que os sinos dobram?

Aí, jamais saberemos.

Por suaves venenos,

Vinhos argentinos ou chilenos?

Pontes-aéreas,

Pontes sobre mares,

Ou rios em todos os lugares,

São meros espectadores.

Os dias se passaram,

As mãos se passaram,

As tias continuam nas janelas.

E foram botos, açaís e patuás.

E foram bois e bumbás.

E foram, cada qual para seu norte

E sul.

Mas ficou algo.

Um gosto amargo de crueldade.

O seco do vinho na boca.

O aperto de uma cama pequena.

E fincou algo.

Um espinho que machuca.

Uma mordida na nuca.

Um adeus velado e cru.

Será que volta?

Os sinos da igrejinha da esquina

Não pararam de tocar.

Nem as águas, dos rios e mares,

Pararam de correr.

E como janeiro é mês de chuva no país,

Talvez volte com as águas,

O gosto cruel da boca seca de vinho.

Christy em Sal

2010-11-04T15:58:00.000-07:00

Como um bom christão,

Cerro os olhos e rezo.

Ponho as mãos em palmas e

Penso em minh’alma.

Penso em teu sangue,

Escorrendo por minhas mãos,

Que lambo suavemente,

Pensando em teus dons.

Como Christy em cruz,

Abro os braços

Pro teu abraço,

Em sol, em luz.

Nem santo, nem demônio.

Nem Pedro, nem Judas.

Tenho outro nome,

Outros erres, outros as.

Sou teu filho,

Sou teu pai.

Sou teu amor.

És minha dor,

És meu ai,

És o gatilho.

E sempre que atira,

É em mim que acerta.

Não sei se flerta

Com a mira.

Mas o sangue é meu,

Escorrendo por tuas mãos.

Que suga como ateu,

Pensando em meus dons.

Christão, serei eu.

E Sal será teu chão.

E os pés descalços,

Em carne pisarão.

O universo goza você

2010-11-04T15:20:00.000-07:00

Tenho imagens mentais confusas.

Vejo você dançando em volta de uma árvore,

Vejo a lua, anzol pescando estrelas.

Sonhos coisas escusas,

Vejo você dançando sem roupa,

Vejo a lua, nua, louca...

E as estrelas?

Ah! As estrelas piscam,

Mini-orgasmos pulsantes

Ou um orgasmo gigante.

O Universo goza você.

Tenho imagens confusas.

Ingênuas, sacanas, obtusas.

Vejo você...

sufoco

2010-05-20T17:49:00.000-07:00

se te sufoco, e então?

é porque tentei sufocar antes em mim as dores de uma partida sem vida.

é porque tentei sufocar os gritos de dor e desespero pelos sonhos quebrados.

é porque tentei sufocar as lágrimas de um tempo que não pretende voltar...

se te sufoco, então...

é porque tentei manter o desespero em um coração pequeno.

é porque tentei calar o grito em uma boca grande.

é porque , em vão, pus as mãos sobre o corte que não pára de sangrar...

se desisto, e então?

é porque a partida veio e a vida foi.

é porque a os sonhos ecoaram em paredes vazias.

é porque o tempo inundou os olhos cansados.

se desisto, então...

é porque o coração não suportou.

é porque a boca não calou.

é porque o sangue acabou.

e se tudo tem um porquê, ele ainda não bateu a nossa porta.

será que demora????

Quando eu conseguir...

2010-05-12T14:14:00.000-07:00

Quando eu conseguir,

Eu prometo deixar de lado

As amarras que quebrei.

Mas até lá,

As amarras estarão em meus pulsos

Sujas de sangue.

Meu suor, minhas lágrimas,

Tudo estará lá.

Em você e nas amarras.

Quando eu conseguir,

Eu juro que deixo lá,

O sorriso doce.

Meu sangue, meu leite,

Tudo estará lá,

Em você e nas amarras.

Queria poder viver melhor

Sem você.

Sem as amarras.

Meu sangue.

Meu sorriso.

Meu amor.

E as amarras ficarão lá,

Quando eu conseguir.

Fazenda Esperança

2010-05-12T13:59:00.000-07:00

Cansado, deixou que a mala caísse sobre a cadeira.

Até que gostava de viajar, mas essa rotina já pesava sobre o corpo envelhecido.

Sorriu para a mulher que passava pelo caminho. Nem sempre as pessoas sorriam de volta. A vida de itinerante era vista como algo impróprio para homens solitários. Mas dessa vez, ao menos dessa, a mulher sorriu de volta. Antonieta se importava com o que os outros diziam, mas ela era outra solitária da fazenda, não via problemas em manter essa relação cordial com o vizinho.

Giovane chegava aos 40 anos. Solteiro, sem filhos. Nunca foi bonito. Sempre magro, sempre quieto. Morava na fazenda Esperança havia uns 15 anos. Chegou lá com seus pais, Tereza e Pedro Paulo, vindo do interior de Minas Gerais.

Não era alfabetizado, mas sabia calcular muito bem. E foi por isso que aceitou trabalhar como vendedor de mantimentos. Seu pai sempre fora peão, sua mãe sempre dona de casa e não era isso que ele planejava para si. Queria conhecer outros lugares, ver os mares, coisa que, aliás, nunca conseguiu.

Empurrou a mala para o chão com o pé esquerdo e sentou-se na cadeira. A estrada da fazenda passava uns 5 metros de sua varanda. Pegou o fumo do bolso da camisa suja e sem os 3 botões de cima. Pegou a palha e fechou um cigarro.

De pernas cruzadas, sentado, olhou para Antonieta que seguia pela estrada. O pôr do sol com sua luz laranja deixava seus cabelos loiros da cor do fogo. Seu vestido de chita branca voava e a obrigava a segurá-lo com uma das mãos. Suas nádegas ficavam marcadas pelo tecido.

Sentiu seu pênis enrijecer. Tocou-o por cima da calça com a mão esquerda. A direita segurava o cigarro. Ficou assim, alisando seu membro rijo até que a mulher sumisse de sua vista.

Pensou em entrar e se masturbar. O único ato solitário que lhe dava prazer ultimamente. Levantou-se.

Antonieta caminhava pela estrada a passos longos. Não gostava de andar sozinha depois que escurecia. Voltava da casa da patroa. Era empregada da dona da fazenda, Veridiana, uma senhora rica, filha única, viúva sem filhos que transitava entre a cidade e a fazenda levada por seu advogado Emanuel. Ninguém sabia que relação eles tinham, se eram amantes, se a velha o tinha como filho, se ele queria roubá-la. Muitos achavam que ele esperava pela sua morte para mostrar os dentes. Antonieta não gostava dele. Tinha olhos muito espertos, dizia para os outros vizinhos, aliás, todos empregados da velha.

Faltavam uns dez minutos para que ela chegasse a sua casinha. Um quarto, uma sala, uma cozinha. O banheiro, como em todas as outras casas de empregados, ficava separado dessa estrutura. Parou. Lembrou-se que D. Veridiana havia dito que se ela visse Giovane, que lhe pedisse para ir vê-la. Ficou por alguns segundos pensando se voltaria,e achou melhor dar o recado logo. Qualquer coisa ele a acompanharia até sua casa depois.

A casa dos dois eram as únicas para aquele lado da fazenda. A dele foi construída ali porque os mineiros tinham outra cultura, não dava pra misturar com os alemães que ia dar briga, dizia o velho pai de D. Veridiana. Já a casa de Antonieta acabou indo para aquele lado porque meninas puras não deviam conviver com ela. Seu falecido marido a conheceu em uma casa de tolerância para os lados do Paraná. E contrariando os pais, levou-a para morar lá. Não foram muito felizes, menos de dois anos de casamento e ele foi morto por um touro. Desde então, ela trabalhava na sede da fazenda. Ajudava a mulher do capataz. Diziam que o velho dono, pai de D. Veridiana, fazia questão de tê-la trabalhando lá, uma distração para os olhos cansados.

Antonieta voltava. Fazia uns 8 anos que morava sozinha ali. Mas ainda tinha medo de ser agredida. Afinal, todas as pessoas do lugar sabiam de seu passado. Seu medo era tanto que nunca ia aos bailes da região, mesmo quando convidada por alguém. Sendo assim, nunca havia estado com outro homem. Para satisfazer seus impulsos sexuais, gostava de deitar nua, ainda molhada depois do banho, e cruzar as pernas com força, sentindo seu clitóris pulsar. Ficava assim até ter um orgasmo. Aí secava-se e dormia.

O escuro agora tomava conta do tempo. Antonieta seguia a divisa da terra com a grama, caminho marcado pelo gado. A lua cheia clareava o trajeto. Mas estava arrependida de não ter chegado a casa primeiro e pego uma lamparina. Não sentia atração por Giovane, sentia pena dele. Lembrava do dia que seus pais morreram. Ladrões de gado entraram em sua casa e atiraram contra os velhos. Ele viajava, só chegou quando já haviam sido enterrados. Como ele vendia os produtos para todos os vizinhos, D. Veridiana achou melhor que ele não saísse dali. Outro mascate demoraria muito a ser aceito pelos alemães.

Estava chegando ao portão de Giovane, ainda lembrava o medo que sentiu no dia dos assassinatos. Revivia os sons que ouviu. O pavor que os assaltantes fossem para sua casa também. Pensou em gritar no portão, mas não queria que os outros vizinhos e vizinhas a vissem ali. Poderiam pensar algo negativo. Assim, abriu o portão e se dirigiu para a casa. Ia chamar Giovane discretamente pela janela e dar-lhe o recado da velha.

Quando chegou a janela, viu Giovane nu, sentado em um pelego no chão da sala. Ele se masturbava e soltava uns gemidos. Ficou tão envergonhada que pensou em ir embora, mas algo chamou sua atenção.

A sala tinha poucos móveis. Velhos, sujos. Um lampião no chão ao lado direito do homem iluminava o ambiente de baixo para cima. Ela, lentamente colocou seu olho direito no canto inferior da janela, de uma forma que não pudesse ser vista. E fixou o olho na mão esquerda de Giovane.

Ele se masturbava com a mão direita, sentado com as pernas abertas de costas para a parede e de frente para a janela. Com a mão esquerda ele massageava seu ânus. Introduzindo levemente o dedo indicador. Dessa forma podia também massagear seus testículos com o punho.

Giovane, de olhos fechados pensava em Antonieta, e a imagem da bunda colada ao vestido. E ao abri-los levemente, pode vê-la na janela. Mas não se assustou, achou que era parte da sua fantasia. Foi então que disse seu nome em voz alta, como um gemido. Antonieta.

Ela sim se assustou, achou que ele a havia visto e gostado. Sentiu um frio subir e descer pela espinha. Depois do frio, sentiu um calor subir pelo ventre. Sentiu sua vagina se contrair, e cruzou as pernas com força como fazia em casa. Lembrou-se do marido, lembrou-se do motivo que o fez tirá-la do prostíbulo e casar-se com ela. Ele gostava de ter o ânus massageado, ela pensou em como ser dominadora lhe dava prazer.

Mesmo aos 40 anos, Giovane nunca tivera coragem de realizar suas fantasias sexuais. Sempre que estava na companhia de prostitutas, era um típico macho, como pensava. Penetrava a fêmea e só, como os cavalos e bois. Muito raramente pedia sexo oral. Sexo com essas mulheres era quase um ato de desespero. Era apenas para ejacular. O prazer era resumido à ejaculação. Mas quando estava só, se permitia explorar o corpo. Já havia introduzido dedos no ânus, já havia brincado com cenouras, penetrado abóboras, melancias. Solitário, Giovane se permitia ter prazeres. Sentia-se um galo. E como diziam os mais velhos, galos trepam pelo rabo e só comem galinhas.

Antonieta não demorou muito pra sentir as pernas amolecerem. Suas roupas íntimas ficaram inundadas. Sentiu-se novamente uma puta. Teve vontade de apanhar, de bater. Teve vontade de morder e ser mordida. E mesmo que Giovane não lhe fosse atraente, sentiu vontade de possuí-lo. Fez a volta pela casa, e sem pensar duas vezes abriu a porta.

Giovane deu um salto, viu Antonieta entrar enquanto ele se tocava. Sentiu sua masculinidade escorrer pela sala. Será que ela havia visto ele com os dedos no ânus? Mas o susto não foi o suficiente para que seu pênis amolecesse. Ele se sentiu ridículo, nu, despido de roupas e honra. Seu sangue ferveu. Seu membro latejou ainda mais.

Ela, sem dizer nada, bateu a porta atrás de si. Tirou o vestido pelas alças, deixando seus pequenos seios a mostra. E sempre sem dizer nada, foi descendo o vestido. Ele, em pé, como uma letra t deitada, percebeu que ela também o queria. Foi em sua direção para beijá-la. Ela meteu-lhe a mão na cara. Os cinco dedos marcaram sua face. Ele arregalou os olhos, mas não teve tempo de reagir. Ela o virou contra a parede velha e suja, e sem aviso ajoelhou-se e abriu suas nádegas com as mãos...

Deu-lhe o recado apenas no dia seguinte, depois de toda a noite de sexo sem pudores e limites.

Um corpo.

2009-11-29T21:03:00.000-08:00

Era tarde, eu cansado acabei me separando em muitas partes.

Olhei-te diretamente nos olhos e resmunguei:

-Escolha!

Como sempre, você escolheu todas as erradas.

Quis as mais superficiais, as mais bonitas, as semelhantes.

Juntei o que sobrou. Não era nada útil, mas ainda era eu. Sentei-me na cama. Sentindo falta do que você tinha levado.

- Ainda sou eu?

Passei a mão pelas pernas, senti as coxas, peguei em meu pau.

- Ainda sou eu?

Apertei as bolas, subi pela barriga, pescoço, pus as mãos no rosto.

Chorei como uma criança que aprende o que é um não.

Deitei-me. Sem camisa e de bermuda.

- Ainda sou eu?

Mas que partes você levou?

Em quantos pedaços sou capaz de me dividir?

Ao menos dois básicos: corpo e mente.

- Você teria levado a mente?

Não, a mente ainda está aqui escrevendo isso.

Bem, então, sou capaz de me dividir em mais.

- Corpo, mente e alma?

Então você teria levado minha alma.

Que lama me resta?

Sem alma, só lama?

Brincando com as letras, parece que surge a verdade.

Se você levou o melhor, o pior me prende nesse lamaçal.

- Isso sou eu?

Não. Não foi isso que você levou.

- Corpo, mente, alma, sonhos?

Hum...

- Corpo, mente, alma, sonhos, dores?

- Amores, família, amigos, dores?

- Cacos, surtos, gargalhadas?

- Cabeça, tronco e membros?

Qual parte ainda resta?

Levantei-me e tirei a bermuda. De cuecas fui até a cozinha, enchi um copo de água gelada. Voltei para o quarto.

Olhei para mim no espelho e resmunguei de novo:

- Escolha!

Fiquei horas parado com o copo na mão. Olhos, boca, nariz.

- Peito, cabelos, pentelhos.

- Boca, mãos, carteira.

- O que você levou? O que eu levei?

Sorvi a água quente. O copo fervia como eu fervo em dias de lua cheia.

- Calor, frio, cinismo?

- Dentes, porra, sangue?

Qual parte ainda resta?

Qual parte é aresta?

Alma, lama, cama.

Deitado, teto.

Em pé, reto.

Qual parte você levou?

O que restou?

E eu, o que sou?

Nu com o pão no chão.

2009-11-29T19:41:00.000-08:00

Bárbara acordou ainda bêbada. Passou a mão pela cama buscando por algum corpo masculino. Se houve, não estava mais lá.

A luz entrava pelas frestas da janela. Era manhã ou tarde?

Puxou a alça da camisola, estava com um seio de fora.

Será que foi lambido? – pensou, passando a mão entre as pernas.

O vizinho de cima, Tiago supunha ela, falava com alguém ao telefone bem em cima de sua janela. Ela ouvia a conversa:

- Então, acordei com minha mãe me chamando. Tinha uma cara pelado em cima da minha mesa. Eu não sabia o que fazer. Disse que era um amigo para a velha não surtar e botei-a pra dormir antes que ela tivesse desejos pelo cara.

- Pelado na mesa do vizinho? – Bárbara saltou da cama.

- Gente, era meu? - sua cabeça deu voltas pela Lagoa, enquanto ela se perguntava em voz alta:

- Ai, será? Eu vim embora sozinha?

Abriu a porta do quarto, olhou para o corredor. Com certeza era dia, mas era manhã ou tarde. Afinal, era domingo ou segunda?

Pensou nos gatos. Não esses que dormiam com ela. Bem, quaisquer que fossem, dormiam com ela. Mas ela pensava nos felinos, Tiffany e Negrão. Os gatos que ela amava porque eram os beijos mais sinceros que ganhava ultimamente.

Não fazia muito tempo que a Tiffy, como se chamava a gata angorá rajada, havia descoberto a dor e a delícia de ser felina.

- Ah, uma ratoooooooo. – foi a única coisa que Bárbara pode gritar. A gata pela primeira vez havia pegado um rato. Ela não estava preparada para isso. Seu nojo feminino era maior do que o instinto do animal.

Olhando para o corredor, viu os gatos virem em direção à porta entreaberta.

- Ai queridos! – foi só o que pode exclamar quando viu os dois vindo para o quarto.

- Mas e o pelado???

Pensou em vestir uma calça. Só de camisola e calcinha fio-dental era pouca roupa para ir até a sala.

Mariana estava no ônibus. Cansada, mal dormira durante a noite. Assentou a cabeça no vidro da janela enquanto o veículo fazia as curvas do morro.

Trabalhar antes das dez ninguém merecia, pensava enquanto via as dunas da praia.

Sua noite não tinha sido das melhores. Morava com Bárbara há algumas semanas, e como as duas eram muito parecidas: lindas, morenas e amigas das loiras geladas, sempre saiam juntas. Mas nunca sabiam com quem voltavam. Quando voltavam juntas.

Mariana fechou os olhos tentando não chorar. A beleza da paisagem era de doer. E a noite havia sido estranha.

Bárbara foi até a sala. A luz invadia o ambiente. Duas janelas sem cortinas. Um rack, uma TV, o som, uma estante e um homem de bermuda azul, com uma tatuagem de Jesus no braço esquerdo, deitado no sofá.

Parada em frente à geladeira, ela olhava com um ar inquisidor para o homem em sua sala.

- É o Marreco? – pensava ela, imaginando ser seu colega de trabalho, com quem ela e Mariana tinham saído na noite anterior.

Aproximou-se, olhou com calma. Sim, era o Marreco. Mas na sala? E de bermuda?

Pensou em ligar para Mariana, pois era no quarto dela que ele tinha ido parar.

- Meu Deus!!! – exclamou em voz alta ao perceber que era ele o homem nu na mesa no vizinho de cima.

Teve quase certeza de que deveria ligar para a amiga.

Mariana já estava no trabalho. Sentia dores na nuca, tinha aquele gosto de guarda-chuva na boca, coisa que todo mundo que bebe sabe como é, e ainda se perguntava: -Eu gozei???

Estava cansada de seus relacionamentos: Amante. Amiga. Gays.

Tinha 30 anos, mas aparentava menos. Bárbara tinha 25 e parecia um pouco mais. Eram parecidas mesmo sendo diferentes. Pareciam ter a mesma idade e os mesmos desejos: -Um grande amor!

Mariana olhou pela bancada cheia de produtos: - Vou pesar essas merdas para ver se têm o peso da embalagem!

Mas antes que pudesse chegar a qualquer produto, lembrou-se do Marreco: -Mas onde foi parar aquele puto?

Quando acordou, seu quarto estava do avesso. Portas e gavetas do roupeiro abertas. Porta do quarto aberta e nada do Marreco pelo apartamento. Só não se preocupou com um furto porque a bolsa estava com tudo dentro. Como estava atrasada para o ônibus, achou melhor ir. – Ele deve ter ido embora.
- Mas onde estaria a tatuagem de Jesus no braço esquerdo?

Bárbara voltou para o quarto. Trancou Tiffy e Negão com ela, e jogou-se na cama com os dois.

Tiago estava novamente no telefone.

- De novo? – pensou ela outra vez com um seio de fora.

- Então, tive que desligar porque minha velha estava me ligando, mas aí para concluir, fiquei parado olhando para o cara, pensei se dava um soco, se chamava a polícia. Aí acabei acordando o louco. Dei minha bermuda azul e mandei-o ir pra casa. Vi que ele tinha posto o saco de pães que comprei no chão antes de deitar-se. Agora fico me perguntando o que teria acontecido se minha mãe estivesse sozinha?

Bárbara, começou a gargalhar. Sim, era o Marreco na casa do vizinho de cima. Pelado, em cima da mesa. Com o pão no chão.

Mariana pesou tudo o que precisava. Deixou de lado a dúvida pela manhã. Mas já era hora do almoço. Tentou fazer o trajeto do bar para casa mentalmente: - Pub, mercado, posto, virei à direita, segui até a praça, ri quando a Bárbara tropeçou no meio fio, direita, rua de casa, pousada laranja, academia, portão, Marreco?

- Marreco???

- Marreco? Ai, que merda, eu levei o Marreco para casa comigo?

- Ah, sim. Marreco do lado direito, portão, porta, Bárbara indo para o quarto dela, eu ligando o som. Marreco tirando a roupa, minha cama. Eu pensando no Camilo. O Marreco brigando com o próprio pinto. O Camilo de novo. Eu rindo do Marreco. Ele me beijando o pescoço, o Camilo; ele descendo por entre minhas pernas, o Camilo; ele xingando o pinto de novo, eu rindo. Ele saindo do quarto. Despertador.

- É, não gozei!

Bárbara dormiu com os gatos. Acordou horas depois:- Sede. Preciso de litros de água.

Abriu a porta e só então se lembrou que um seio ainda estava à mostra.
Arrumou a camisola, e foi tateando pelo corredor.

Olhou para o sofá. A bermuda azul estava no sofá. O Marreco não. Só então se lembrou de que não tinha dormido sozinha.

- Sim, aquele seio foi lambido. – disse rindo em alto e bom tom.

Pensou em deixar um bilhete para Mariana quando saiu para trabalhar. Mas achou melhor fingir que nada havia acontecido; e a bermuda azul segue guardada no seu roupeiro.

Entre a calvície e o grisalho.

2009-11-20T09:57:00.000-08:00

Ao acordar, passou a mão na cabeça. Perguntava-se porque era preciso envelhecer. Na ausência de respostas, recorreu ao chuveiro. Saltou da cama, já com dores nas costas as 6:45h e foi coçando o saco para o banheiro.

Pensou em mijar no vaso, mas lembrou-se da Fátima Bernardes e do Bonner fazendo campanha no Jornal Nacional pelo xixi no banho.

- Vamos economizar água! - disse em voz alta. Tirou o short e entrou no banho.

- Shampoo em inglês ou Xampu em português? - questionou-se.

- Falando é tudo igual! – pensou em diferenças iguais. E já que estava entre cabelos, chegou a grande dúvida do dia:

- Melhor ser careca ou ficar grisalho?

Abriu o Seda SOS Quedas e se perguntou quem era a tal de Dra. Francesca Fusco do frasco.

- Careca ou grisalho? Brad Pitt, grisalho. Bruce Willis, careca. Hum…

Ensaboou-se, lavou-se, secou-se.

- Esqueci de algo?!

Sim, esqueceu-se da mijada.

- Foda-se o Bonner!

Mijou no vaso. Chacoalhada de sempre. Vestiu-se. Voltou para o quarto.

A esposa ainda dormia. – Bruce ou Brad?

A dúvida crescia. Não resistiu.

7:20h.

- Amor acorda!

- Hãn...

- Acorda, preciso te perguntar uma coisa.

- Que horas são? – disse ela esfregando os olhos.

- Sete e vinte e um.

- Tá, o que foi?

- Tu prefere o Brad ou o Bruce?

- Hãn???

- Quem é mais sexy, o Brad Pitt ou o Bruce Willis. O grisalho ou o careca?

- Tu não tá falando sério, né?

A essa altura, a esposa já estava sentada na cama, preocupada com o motivo de ser acordada antes das 9h.

- Tô sim. Quem tu prefere?

Ela levantou a sobrancelha direita, fez bico e disse:

- Que viadagem é essa?

Ele riu. Achou melhor não explicar como surgiu a dúvida e saiu do quarto rindo. Enquanto esperava o elevador, ainda em crise e rindo da resposta da esposa, viu a porta do seu apartamento se entreabrir.

A esposa enfiou a cabeça para fora e berrou:

- Hei. Ashton Kutcher!

Ele olhou assustado. – Quem???

- O marido da Demi Moore. – ela respondeu.

- Mas ele é 20 anos mais novo!

Ela irritada fechou a porta e foi se deitar.

O elevador chegou, a porta se abriu, o espelho refletiu sua idade. Ele entrou, olhou-se bem e disse:

- Ashton Kutcher. Nem grisalho, nem careca. Merda!

Fofocas.

2008-11-20T23:29:00.000-08:00

A mosca voava por cima das comidas. Melhor, as moscas voavam por cima da comida. Eu estava sentado no degrau sob o batente da porta ouvindo a conversa. Às vezes desconfio que eu fosse invisível. - Como assim? Ela sabia que ele era casado? - Sabia. Sempre soube. - Mas que puta. Gente, como pôde ser tão vagabunda? - Dizem que ela sabia e ainda fazia questão de dizer que ela tinha o homem que queria. Até os casados. - Tá, mas a mulher dele sabia? - Sabia. Sempre soube. - E não falava nada? - Não. Ela era uma coitada. Dizia que tinha medo de o marido ir embora e deixar ela criar as três crianças sozinha. Volta e meia se viravam para minha direção, como se fizessem menção em me inserir na conversa. Algo do tipo “você sabia disso?”. Mas nunca falaram comigo. Uma continuou a lavar a louça e a outra a fumar seu cigarro. - Tá, mas e daí? Como chegamos a essa situação? - Qual? - Essa, de ele ter matado as duas? - Ah, disse a vizinha que tudo começou no dia em que a esposa criou coragem e foi na casa da amante do marido. - Meu Deus, Virgem Maria! Ela foi? - Sim. Ai, dizem que bateu na porta. A outra abriu e convidou ela pra entrar na maior calma. Os vizinhos ficaram todos esperando para separar qualquer briga. Mas uma hora depois, saiu a esposa e foi embora. - Gente, não estou entendendo. Mas afinal, por que ele matou as duas? Eu me levantei e resolvi caminhar para a janela que dava sobre a pia. Mas achei melhor ficar ali mesmo, ninguém ia me notar. Elas me olharam novamente, uma pegou o pano de prato e a outra jogou o cigarro em cima da louça suja. - Então, acontece que naquele dia, no dia que a esposa foi na casa da amante, elas se apaixonaram. - Não, pára tudo! Pára o mundo que eu quero descer. Subir, pensava eu. Parem o mundo para ela subir. - Duas mulheres apaixonadas? - Sim. - Uma pela outra? - Sim, amiga, sapatas. Você acredita? - Jesus, Maria José. O mundo está perdido. Tá, mas ah, então o marido descobriu? - Sim, mas dizem que não foi por isso que ele matou as duas e se matou. - Não? Como assim? - Então, quando ele descobriu que elas eram amantes. Porque foi assim mesmo, elas se tornaram amantes e a amante não quis mais ele. - Claro ela descobriu que gostava de outra fruta. Safada. - Então, a amante meteu o pé nele. Disse que não queria mais. E não explicou nada. Dizem que ele quis fazer escândalo, mas a amante muito esperta disse que se ele incomodasse contava tudo para mulher dele. - Gente, esperta né? - Muito, mas ai elas tiveram um caso por nove meses. Enquanto ele e a amante ficaram só dois meses. - Tá, mas ai eu me perdi. Porque mesmo ele matou as duas e se matou? - Então, o teu marido não contou nada? Eles eram melhores amigos. - Não, eu nunca nem toquei no assunto. Eles brigaram um pouco antes dessa história. - Dizem que um dia alguém mandou uma carta pra ele, avisando que a mulher dele estava indo todos os dias na casa da ex-amante dele. Ai, ele perguntou pra ela e ela falou que ia embora morar com a amante. - Amante dele? - Não, né. Amante dela. Ex-amante dele. Eu sabia que logo eu teria que dizer algo. Estava insuportável ouvir aquela conversa sabendo de toda a verdade. Estiquei o braço pra dentro da cozinha, peguei um papel e um lápis e comecei a desenhar para manter meu controle. - Hum. Ai ele não aceitou. - Aceitou. Pior é que aceitou. Foi ai que ele veio falar com teu marido. - Ah, eu sei. Nesse dia eu tava na casa da mãe fazendo pamonha. Foi o dia que eles brigaram. Acho que ele disse que ia matar ela e o Pai não deixou. Ela não estava em casa, mas eu estava com o Pai em casa. Nunca entendi porque ela o tratava assim. Nunca entendi. Isso sempre me confundiu. Ela diz que ele quis ser chamado de Pai quando ela engravidou. Aos doze anos achei que era a forma mais fácil, porque ele nos amava da mesma forma. - Hum. - Tá, mas o que dizem? - Olha amiga, o povo faz muita fofoca. - Eu sei, adoro fofoca. - Você sabe que eu sou tua amiga de infância, né? - Ué. O que tem a ver com isso? - Não sei se devo contar? - Já começou, agora termina. - Então, dizem, o povo fala demais, mas dizem que ele veio aqui na frente. - Hum. - E que ele falou pro teu marido que ele também tinha o direito de ser feliz. - Sim. Ele tinha mesmo. - É... e ele disse que se a mulher dele ia morar com outra mulher, ele também podia morar com outro homem. - Ah. Então por isso o Pai brigou com ele. Porque ele virou viado. - É... Acho que foi... Nessa hora não pude mais me conter. Levantei do degrau da porta. Segurei o lápis com toda minha força e disse: - Ele não disse isso! Ele foi muito claro. Ele disse que se a mulher dele podia ser feliz com outra mulher, ele também podia ser feliz com a pessoa que ele sempre amou, mesmo que fosse outro homem e que era a hora do Pai dizer a verdade pra senhora. Ela deixou o prato despencar no chão. Amiga deu meio sorriso cínico e depois fez cara de espanto. Eu em pé na porta quebrei o lápis de tanta força. E já que tinha conseguido falar, resolvi falar o que nunca pude. - E isso não deve ser novidade pra senhora. Eu venho dizendo desde uns cinco anos que o Pai me faz uns carinhos estranhos. Cinco anos, Mãe! Eu tenho treze. E os carinhos deixaram de ser estranhos pra serem comuns. Ele faz comigo a mesma coisa que faz com você. Quando não faz com você, porque sua cabeça dói, ele faz comigo. Que não posso reclamar. Você sempre soube. Ela tonteou de vez, derrubou todas as louças do escorredor no chão. A amiga agora sim tinha cara de pavor. Como quem não acredita no que ouve, que nem sabe como contar pro resto da cidade. - Você não pode mentir isso do Pai! - Mãe, por que eu mentiria. Nem o amigo dele mentiu. O único que mente aqui é ele. E a senhora, se continuar acreditando nele. - Menino, você tem noção do que está... do que está... ai meu Deus... ai Jesus... - Calma amiga, calma. Ai Misericórdia. Eu percebi que ela chorava de vergonha por amiga saber, pela cidade saber, mas jamais ia chorar por nunca ter acreditado em mim. Era isso que ela dizia para a amiga enquanto eu me afastava, que ia ficar falada. Eu fui embora da cidade naquele mesmo dia. Nunca mais voltei. Já me sentia forte para encarar os Pais do mundo. Soube muito tempo depois, ouvindo outra fofoca dessas de viajantes, que uma esposa tinha matado o marido, a amiga e se matado na minha cidade. Acho que foi ela. Quanto ao marido que matou a ex-esposa e ex-amante, nunca me esqueci de seus olhos quando saiu da frente da minha casa. Ele não suportou não ser tão feliz quanto elas seriam. E com o Pai ele jamais seria. Nunca fiquei feliz por amores terminarem em desgraça, mas nesse caso... nesse caso sou obrigado a dizer: - GRAÇAS A DEUS!

cinzas cores

2008-06-20T01:49:00.000-07:00

Sentado a beira do altar ele chorava. Não eram simples lágrimas de quem se sente só. Eram lágrimas de quem voltou a ser só.

Praguejar Deus, nem isso adiantaria. Não, nunca existiu nenhum deus.

Todos foram mortais. Toda crença é mortal.

Não existe alma. Não existe amor. Existe solidão. Ao menos agora é tudo o que ele enxerga.

Um enorme vazio. Uma escuridão para andar.

Voltou seus olhos para os vitrais.

Cores não havia lá.

Era uma soma de variantes cinzas e formavam a imagem de uma mulher.

Sorriu. Ele viu a imagem dela. Nua, despedaçada, colada em vidros.

Cores não havia lá.

Voltou a chorar quando se percebeu nu.

Vestiu-se. Cueca, meias, calça, camisa, sapatos.

Vestiu-se de variantes cinzas.

Sentado enquanto colocava os sapatos olhou para o teto.

Anjos corriam. Pinturas desgastadas.

Pensou em tromba-tromba de anjos. Imaginou penas e auréolas esvoaçantes pelo céu.

Sentiu-se só.

Frio.

Apático.

Morto.

Levantou-se vagarosamente como se fosse feito de pó.

Ao pó tudo volta.

Começou a caminhar rumo a porta.

Fileiras de bancos dançavam em seus olhos.

Eram as lágrimas confundindo a imagem?

Deu cinco passos. Pensou ouvi-la.

Parou. Sentiu o calor voltar a seu corpo.

Viu cores pelas paredes.

Os sinos tocaram.

Os anjos quietos o observavam.

Uma pena caiu do céu.

Ele virou-se.

Olhou o vitral colorido.

Uma profusão de cores combinadas formavam a imagem de uma mulher tocando seu seio.

Os bancos se jogaram contra as paredes.

Ele pensava que agora sim ela entraria pela porta lateral.

Seu coração batia, batia, batia.

Tum-tum. Tum-tum. Tum-tum.

Tirou as mãos úmidas do bolso.

Apertou uma contra a outra.

Estava se preparando para sorrir.

Secou o rosto no ombro.

A porta se abriu?

A porta se abriu!

Uma brisa entrou trazendo uma pena.

A pena deu duas voltas pelo céu como se guiasse seus olhos.

Ande, apareça.

A pena caiu. Apenas o ar entrou. Tomou seu lugar no cenário e parou.

As cores caíram de todos os lados.

As cores inundaram o chão e escorreram pelas frestas.

Ele virou-se para a porta central.

Era uma soma de variantes cinzas.

Bateu a porta com força e jogou-se no mundo.

1 minuto.

2 minutos.

3 minutos.

5 minutos.

10 minutos.

15 minutos.

Ela entrou pela porta.

Trazia nas mãos a mala. O vestido sujo de barro e a esperança de que ele a tivesse esperado.

Sentou-se e esperou. Ele nunca voltou. Ela nunca saiu.

Eles se tornaram a soma de variantes cinzas.

suicídio

2007-11-09T00:26:00.000-08:00

Hoje acordei com aquela sensação de vazio.

É como se nada me pertencesse, nada existisse em mim.

Sinto falta de tudo. Sinto sua falta.

Novamente as lágrimas voltam.

Meu rosto desfigurado não tem traços, não sei onde ficam meus olhos.

Dias de vazio. Dias de saudade de coisas que não sei explicar.

Em dias como esse tudo o que eu queria era ganhar abraços sem motivos.

Abraços que preencham minha essência. Abraços de braços quentes.

Abraços dos teus braços. Eu preciso do calor do sol no meu rosto, como uma planta.

Vou sair. Vou me jogar de uma ponte. E na queda sem fim, verei minha vida. Tenho certeza que me sentirei bem. Mas me arrependerei quando cair no mar.

A vida em cacos. Pedaços de mim espalhados pela água. Fotografias que bóiam antes de sofrerem a força da gravidade e afundarem.

Fundo. Profundo. Águas turvas. Falta de luz. Esquecimento.

E o sol da minha vida não será mais visto. E minha vida revista terá seu final.

Caminho mentalmente pela ponte. Analiso as últimas imagens de caos. Faço minha última oração. Peço perdão. Tiro meus sapatos. Deixo-os ao lado do meu corpo, despeço-me dos cadarços que tantas voltas já deram sobre meus pés. Sento-me sobre as pernas. Observo o mar. Espero pelo momento certo.

Uma gaivota revoa sobre mim. Será minha única testemunha. Seus olhos frios parecem me dizer: “Seja rápido, não tenho o dia todo”.

Logo são duas, três, milhares. Elas me observam em um vôo incessante. Movimentos circulares.

A vida em círculos. Pedaços de mim espalhados pelo vento. Fotografias que voam por todos os lados no fundo do furacão.

Fundo. Profundo. Ventos turvos. Falta de luz. Esquecimento. E o sol da minha vida não será mais visto. E minha vida revista terá seu final.

Jogo-me. Um corpo cai sem vida. E quando o corpo toca a água, escuto o barulho dos estilhaços.

Levanto-me da ponte. Novo ser.

Visto os calçados velhos e novamente amarro os cadarços. Um nó forte.

Faço um pacto com a nova vida: “Viver-te-ei intensamente”.

Respiro fundo. As gaivotas sobrevoam corpo que bóia.

Uma delas volta. Pousa a meu lado e me analisa.

Os vivos me seguem.

Não tive coragem. Mas e aquele corpo?

Leio o jornal por dias. Procuro pela manchete de um corpo perdido.

Mas tudo que vejo é caos.

Caos que sempre amei.

Não faço mais isso. Prometo.

Da próxima vez me jogo na frente de um ônibus. Que haja testemunhas humanas.E assim sigo matando o que não gosto em mim.

Pseudo erótica mente.

2007-11-09T00:24:00.001-08:00

Abri os olhos. O dia já havia terminado. Era noite, uma profunda e triste noite. O aroma das damas entrava pela janela. Inundava meu quarto. Fechei os olhos. O escuro continuava, mas existiam aquelas explosões de luz, comuns quando apertamos os olhos com força. De olhos fechados, sentei-me na cama. Procurei pelo teu corpo. Nada. Na cama não há mais ninguém. Apenas um pedaço de mim. Deitei-me novamente. Abri os olhos. Com força procurei por claridade. Talvez esteja no banheiro. Não. Não há luz acesa em outro lugar da casa. Virei o rosto. Enfiei a cara no travesseiro. Ainda sentia teu perfume. Será que se eu lambesse o lençol? Será que sentiria teu gosto de novo? Não. Nada. Lambi. Mas nada do teu gosto. Só o perfume no travesseiro. Puxei o cobertor. Era como se te puxasse pra cima de mim. O peso no meu peito. O perfume na cabeça. Fechei os olhos. Você voltou. Finalmente chegou. Agora vamos esperar que o dia volte. Mantenha-me sem dormir. Enquanto teu perfume estiver aqui, eu posso te ter comigo. Sinto tua mão no pescoço, dando voltas em meus cabelos. Sinto tua boca no meu ouvido. Abri os olhos. Não devia ter feito isso. Percebi que teu perfume era tudo o que restava. Foi tudo ilusão. Agora foi. Mas teu perfume ainda está no meu travesseiro.

Ploc! A bolha se rompe.

2007-11-09T00:22:00.000-08:00

Voava livre, solta, sem rumo. Transparente. Em seu interior a mesma essência do ambiente externo. Nada, era composta de nada, mas não era vazia, tinha forma. Contudo, sua graça dependia da luz. Iluminada era linda, repleta de contrastes e cheia de brilho. No escuro não seria notada. Continuava voando. O próprio ar a conduzia, como se a segurasse por entre as mãos. Caso tivesse mãos. Mas havia um problema: a bolha de sabão não podia tocar ninguém. Era triste, solitária, quase infeliz. Ela não pediu para ser linda, queria mesmo ser macia para que todos a tocassem. Queira sentir seu corpo sendo apertado, quase esmagado por um abraço. Queria ser esbofeteada, socada. Queria ser lambida, beijada. E de tanto querer tocar alguém, não resistiu ao desejo e veio em direção ao meu rosto. Ploc! Ploc! Não sei se foi dor ou prazer, mas foi sua última palavra.

Os livros

2007-11-09T00:21:00.002-08:00

Senti um cansaço percorrer os músculos das pernas. Puxei uma cadeira e sentei-me perante os livros. Uma imensa biblioteca se jogou à minha frente. Os livros empoeirados despertavam minha atenção. Alguns muito lidos, outros nem tanto. Alguns com belas capas e muito finos, outros quase sem cobertura e imensamente grossos. Estiquei as pernas. Passando a mão pelo lado de fora da coxa direita, vi um papel embaixo da mesa. Estiquei-me, daquele jeito que ficamos quase prontos a perder o ponto de equilíbrio e cair, peguei o pedaço de papel rasgado pela ponta dos dedos esquerdos. Completamente amassado, pude ler no papel: “Comece pelos livros da prateleira mais alta, canto direito, Livro do dia e Livro da noite, autor desconhecido. Escolha o livro compatível com o horário em que você se encontra”. Reclinei a cabeça, era realmente alta a prateleira. A dor nas pernas diminuía. Peguei a escada e depois de muito esforço, mesmo estando no degrau mais alto, retirei os livros. Era noite e por profunda teimosia resolvi abrir o Livro do dia. Uma capa preta, escrita em letras douradas. Os livros eram finos e muito velhos. As páginas marcadas, amassadas, demonstravam o seu uso excessivo. Abri. LIVRO DO DIA Primeira página: LIVRO ERRADO. Senti um calafrio percorrer a espinha. Mesmo assim continuei folheando. Segunda página: O TEMPO NÃO É UMA INVENÇÃO. VOCÊ VÊ A LUA OU O SOL? Assustei-me. Achei que era uma piada intrigante. Talvez o outro livro fosse igual. Passei os dedos pela folha muito amarelada. Corri para o meio do livro. Nada. Estava em branco. Completamente vazio. Apenas as duas primeiras páginas. Sorri. O outro seria igual. Troquei de livros. LIVRO DA NOITE Primeira página: 23:59H. ESTE LIVRO FOI ESCRITO DE TRAZ PARA FRENTE. E COMEÇA PELO EXATO SEGUNDO EM QUE VOCÊ O ABRIU. Fechei o livro. Olhei para o relógio de parede antigo, feito de madeira de lei e badalo de ouro, estilo Art Noveau. Não tive coragem de fitar os ponteiros. Olhei novamente para o livro e, então, o relógio soou. Doze badaladas seguidas. Doze assustadoras badaladas. Abri o livro pela ultima página, ainda assustado com o que acontecera. Fui folheando de traz para frente até achar o primeiro capitulo. Primeiro capítulo: VOCÊ NASCEU DE UMA SEMENTE. Li o capitulo de umas 30 páginas. Chorei. Ele dizia como foi o momento do meu próprio nascimento. E assim as horas se passaram. Não pude desgrudar do livro e quanto mais lia, mais parecia que o livro criava capítulos. Tive a chance de analisar minha vida novamente. Exatamente tudo o que eu fizera estava ali. Tudo. Tombos, tropeços, fracassos. Recuperações, sorrisos e conquistas. Pude recordar de fatos que não me lembrava há muito. E de forma estranha, mas resumida, minha memória ia jogando os acontecimentos em minha face. O relógio badalou sete vezes. O livro perdeu as letras. Ficou completamente branco. A essa altura tudo era normal. Percebi que o sol nascera. Voltei para o começo. Primeira página: LIVRO ERRADO. Percebi que não era uma brincadeira. Segunda página: O TEMPO NÃO É UMA INVENÇÃO. VOCÊ VÊ A LUA OU O SOL? Troquei de livro. LIVRO DO DIA Primeira página: 07:02H. ESTE LIVRO FOI ESCRITO DE TRAZ PARA FRENTE. E COMEÇA PELO EXATO SEGUNDO EM QUE VOCÊ O ABRIU. Como já sabia o procedimento, fui direto para o fim. E folheei até encontrar a parte onde parei. Nessa confusa leitura passei por várias trocas entre os livros. Até por fim chegar ao último capítulo. Olhei para o título. Chorei. Mas não havia volta: VOCÊ DEVERIA SABER QUE ERA O FIM. Percebi que minha vida passara por mim e nunca notei o quanto fiz e o quanto deixei de fazer. Tentei rasgar o livro. Não tive forças. Tentei jogá-lo longe. Meus braços fraquejaram. Mal podiam segurar os livros. Então percebi que a segunda página do livro errado me dizia a verdade:O TEMPO NÃO É UMA INVENÇÃO. VOCÊ VÊ A LUA OU O SOL?

Os erros de ontem.

2007-11-09T00:21:00.001-08:00

Procuro andar por caminhos diferentes, entre outros motivos pra nunca repetir os erros de ontem. Recuso-me a repetir os erros que cometemos ontem. E nessa caminhada são tantos caminhos, tantas idas sem voltas, tantos erros. Mas é preciso caminhar. A ausência de movimento é ausência de vida. Minha vida. E girando em torno de mim, translação e rotação são movimentos incertos. São planetas que ficam, são pessoas que eram, são verbos no passado. Contudo, são verbos no futuro. Tudo será, irá, mudará. E assim novos planetas, novas pessoas, novos verbos são conjugados. E meu presente? Meu presente sou eu. Meu movimento constante, minha essência mutante. Meu ciclo, meu picadeiro exclusivo. Um palco onde os holofotes me iluminam. E meu brilho ilumina os transeuntes. Ilumino planetas, satélites, cometas. Ilumino almas. Almas em pecado, almas em perigo. Almas que se perderiam na inexistência de uma fé irreal. Minha trajetória sem rumo traz à tona a incerteza da volta. Esclarece assim a dúvida. O tempo não volta, não há tempo de errar de novo. Mas há tempo de corrigir os erros, mesmo que caminhando por outros lugares, navegando em outros mares. E assim, do oceano ao espaço sideral, corro. Alterno o correr com o pular, sentar, sorrir, observar. Sim, sou apenas um observador. Mas minha presença é notada. Não me sinto terceira pessoa do singular, tampouco verbo impessoal. Sou o centro ao lado. Sou o olho do furacão. A calmaria e a agitação. Sou a paz que habita meu coração. E na incerteza de voltar, me recuso a repetir os mesmos erros de ontem.

O jogo de dominó.

2007-11-09T00:19:00.002-08:00

Sem conseguir encaixar as peças, ele insistia em jogar dominó sozinho. Era uma terapia de paciência: a busca pelo número de encaixe perfeito. Sentado na sala, debruçado sobre a mesa, perguntava-se se a vida era como o seu jogo: -Peças que não se encaixam, enquanto procuro a ideal, fico trocando as peças. Começou a sentir os objetos inanimados ganharem vida. Inacreditável!- pensava enquanto levanta-se um pouco, dando espaço para que as peças se movessem. Umas das peças, que há muito estava sobre a mesa, ajoelhou-se e caiu em prantos. - Meu Deus, o que aconteceu?-disse ele. - Estou cansado de esperar pelo meu par, você não faz idéia de como isso é desgastante. – disse a peça 3 e 4. Intrigado, mesmo com as outras peças se completando, ele preferiu dedicar atenção a esse sofredor. - Fique calmo, uma hora eu viro alguém que te completa.- quando se deu conta de que as peças ainda em desuso continuavam sem vida. - Mas eu tenho medo! Tenho medo de que o jogo acabe e eu fique solitário. Você não sente isso?- indagou a peça ainda em lágrimas. - Te-tenho, – surpreendeu-se com sua resposta. Nunca havia pensado nisso com clareza. E continuou: - mas não me deixo abater. Sei que muitas peças podem se encaixar, uma vai ter que chegar. - E se não chegar? E se seu jogo for terminado antes que sua peça chegue? - Não sei, para isso tenho amigos. Eles me dão o apoio que preciso. - Amigos? Mas e se eles acharem as peças deles? Você vai sobrar em um canto, como eu. Ele levantou-se. - Então não eram meus amigos! - Você está sendo egoísta! – retrucou a peça parando de chorar e em um tom de raiva, batendo os seus recém crescidos pés na mesa. - Ai, uma peça de dominó com senso de decência! – disse de forma irônica. A pecinha minúscula tinha razão, sua ironia não conseguiu esconder seu erro de pensamento. - Sim, eu não quero que as outras peças fiquem solitárias pra me fazer companhia na solidão, elas também têm o direito de serem felizes. Também devem achar seus pares. - Você tem razão! E se eu não achar meu par. Bom, ainda tenho você. - Mas eu não sou humano, e você não é meu encaixe no dominó!!! Ele percebeu seu erro. Olhou para baixo e permitiu-se chorar. Secou as lágrimas na manga da camiseta. E olhou para o dominó na mesa - Mas como??? Elas estavam vivas! – disse ao perceber que os dominós estavam como sempre estiveram. Imóveis, sem vida. Colocou todas as peças com um possível par e deixou-as sobre a mesa. Levantou-se, olhou em volta e jogou a cabeça contra uma parede com toda força que podia. Seu jogo acabou e ele não teve tempo de encontrar sua peça.

Nós nunca crescemos.

2007-11-09T00:19:00.001-08:00

Nós nunca crescemos. Como crianças, procuramos por um sopro de vida, um facho de luz. Procuramos por uma peça que se encaixe no quebra-cabeça. A casinha que falta para a Barbie, a espada do He-man. Eterna procura. Nós nunca... Não deixamos de lado o egoísmo podado. Não doamos a maldade contida. Nem tampouco esquecemos o ato impulsivo das lutas corporais. Eterna procura. Nós sempre... Deixamos a fome falar mais alto. Berramos quando contrariados. Corremos para braços protetores. Eterna procura. E quando o sol se põe, temos sono. Lemos, escrevemos, caminhamos. E quando o sol nasce, despertamos. Caminhamos, escrevemos, lemos. Um dia, dormimos. E já não somos mais nada. Fim da procura.

Michelle, ma belle. By Beatles, by me.

2007-11-09T00:18:00.001-08:00

Bocas em coração e seu sorriso malicioso criam o perfeito paradoxo. A maquiagem e o olhar inocente aumentam o paradoxo. Seu sorriso desfaz paradoxos. Como o vento move montanhas, Como a água lava a alma, Como a vassoura varre o chão, Seu sorriso desfaz as incongruentes dúvidas. E ao balançar os cachos negros, com andar certeiro em direção ao infinito, deixa um rastro de saudade. Caminhar é assim, é seguir em frente guardando as memórias no coração. Mas o que são memórias? Ela chacoalha a cabeça, como quem diz não saber. Mas instintivamente retruca: - Memórias são lembranças com gosto de saudade, - e termina a frase com voracidade - ...porra!!! Bem típico dela. E ao perceber que eu replicaria, encerra o diálogo: - E não me enche o saco com tuas emotividades frívolas, caralho!!! Sinto falta da presença. Sinto falta dos cachos perfeitamente organizados. Escova progressiva agora? Sinto falta até do caderno capa-dura com emblema do santos. Ou seria São Paulo? Memórias. Tenho tantas. Aula de filosofia ela me diz: - Vou pro fundo da sala dormir, esse professor é um porre. Paralamas do sucesso: - Oi, você estuda comigo? Boteco da esquina, olhos marejados: - Você é um grande amigo, vou sentir sua falta. Caminhar é assim, é seguir em frente guardando as memórias no coração. Mas o que é coração? Não sei. Mas por uma idiota analogia defino coração como aquela parte do corpo que dói sempre que ouço Michelle dos Beatles. É. Seu sorriso desfaz paradoxos.

Meu pequeno dicionário de francês.

2007-11-09T00:17:00.000-08:00

Mãos em braços. Braços em aço. Ar tenso, sorriso retraído. E estava eu frente a meu pequeno dicionário de francês. Procuro por palavras. Encontro pensamentos fortes. Idéias marcantes. Mas um diálogo possível. Uma certa flexibilidade que me acalma. O jogo na mochila. Caminhará comigo por onde quer que eu ande. Meu pequeno dicionário de francês. Ça va très bien. Ganhei uma musica, em francês. Preciso de tradução. Sou eu traduzido em letra e melodia. “Raphaël à l'air d'un ange Mais c'est un diable de l'amour”. Procuro por meu pequeno dicionário de francês. Com ele em mãos, me abstenho da realidade. Ar de anjo? Diabo do amor? Procuro por equilíbrio. Nem tanto ao céu, nem tanto à terra. Pedem-no emprestado. Nego. Não empresto. É meu. Mas percebo que não é meu. Pertence a outras pessoas. Meu pequeno dicionário de francês. Je suis désolé. Tudo bem. Empresto. Mas me devolvam inteiro. Preciso dele para ver novos filmes ou ouvir novas músicas. Meu pequeno dicionário de francês. Se levanto meu olhos, vejo a subida. Se abaixo, vejo a descida. Longo caminho. Sem problemas, a companhia é agradável. Meu pequeno dicionário de francês. “Irréversible”. “Gabriela”. A organização me fascina. Cada termo no seu devido lugar. Paredes encapuzadas. Pôsteres. Culturalmente rico. Serei eu pobre demais? Meu pequeno dicionário de francês. Cativa-me pela simplicidade. Encanta-me o charme da França. Um ar peculiar: pesado pelo tempo, mas de fácil inspiração. Respiro. Perfume. Preciso ir ao brechó. Gravatas Yves Saint Laurent por cinco dinheiros. Será que sei falar? Sem problema. Levo meu pequeno dicionário e perco a vergonha. Mãos em braços de violão. Cordas novas. Quero uma canção que fale de amores possíveis. Devo escrevê-la? Braços em aço. Uma grade. Uma janela. Fotografias sem cor. Arte. Movimento. Dor. Olhar atento. Beleza. Um ser ciumento. Levá-lo-ei a lugares diferentes. Dizer-lhe-ei as pronúncias erradas. Mas enquanto houver páginas que possam ser lidas,Ando lado a lado com meu pequeno dicionário de francês.

MENINA LUA

2007-11-09T00:15:00.002-08:00

Dobramos a esquina. Ela me pergunta se curto Janis. Toca Mercedez-Bens. O carro pára. Um grito, depois outro. É a lua. Menina lua. Linda, alta na terra. Lua menina. Linda, baixa no céu. O carro segue. A lua segue. Segue minguando. Gigante amarelo-prata. Ela me pergunta se devemos fotografá-la. Digo que sim. - Muita luz. Troque o CD. - Porei algo dançante. White horse. Subida branca, noite escura. Sorrio. Menina lua. Alta na terra. Lua menina. Baixa no céu. Mais amigos. Acendo um cigarro. Brasa. Bolinha. Brasa. Bolinha. Brasa. Bolinha. Uma cobra de laranja espreita a noite. -Vá devagar! Risadas a dez por hora. Troco o CD. Beastie boys. Faço confissões adolescentes. Ela sorri. Silêncio. Um pianinho toca. Risadas a dez por hora. -Sentemo-nos! -Sim. Silêncio. O toc-toc dos sapatos surge. Olhos mornos atentam o andar. Ela sorri: -O diabo é careta. Eu sorrio. Toc-toc... Toc-toc... Toc-toc... E pé após pé, o som vai seguindo o sapato gasto. A lua amarelo-prata segue minguando. Silêncio. O cachorro fala. -Eu ouvi. -Ele realmente falou; e com voz de mulher. Era a voz da lua. Menina lua. Alta na terra. Lua menina. Alta no céu. Silêncio. -Você está muito quieto!?!? Silêncio. -Sou uma samambaia.- Risos. E a lua segue minguando. Bons dias estranhos. -Sono. Deixe-me em casa. -Beijo. Até amanhã. Menina lua. Lua menina. Diminui e cresce, como meu sorriso.. E minha saudade.

grandes olhos

2007-11-09T00:15:00.001-08:00

Ah... olhos... o que vocês refletem? Meu reflexo em seus olhos é mais bonito do que a realidade. Todo reflexo em seus olhos faz da realidade um mundo paralelo. Sem dor, sem tristeza, sem dias cinzas. Teus olhos refletem meus sonhos. Refletem imagens de um futuro possível. Teus olhos... grandes olhos grandes...

filtro de ponta-cabeça

2007-11-09T00:14:00.001-08:00

Esquecimento.

2007-11-09T00:13:00.000-08:00

Você me pergunta se eu concordo com o que vejo no mundo. Quer saber porque invertemos os segundos. Insiste em tentar corrigir o imutável. Mas não me pergunta meu nome. E é como se o mundo não me fizesse parte. Você pede para que eu te espere. Quer saber em que lugar estão as soluções. Diz não saber o que fazer com as dores. Nem sabe dos amores. Mas não pergunta se estou feliz. E é como se eu não estivesse te acompanhando. Cansa e chora. Implora por facilidades. Sonha com dias melhores. Eu sigo a teu lado. Como se o mundo não estivesse me acompanhando. Um dia, quando o fim do caminho chegar, você perceberá que me esqueceu em alguma esquina. E mesmo assim eu te segui. Pena, você já mais verá tudo aquilo que eu vi.

era tudo o que faltava

2007-11-09T00:12:00.002-08:00

Caem as nuvens, O céu reflete o mar. Sinta-se ser. Saiba estar. Cantam os anjos, Dormem os poetas. Veja o amor, Siga as setas. Quando sentia o mundo, Um violino tocava. O som triste de uma citara, Era o que faltava. E da costela fez-se desgraça, As curvas esguias da mordaça. Bastaram segundos, E fez-se o mundo. É tudo sobre identidade. A sombra fria da maldade, Cruza o caminho do destino, E vem o tombo repentino. Levanta e segue. Ninguém te pega pela mão, Nem por obrigação.

E se eu pudesse te prever????

2007-11-09T00:12:00.001-08:00

Se eu pudesse te prever, gostaria de te ver feliz. Gostaria que tivesse: o tamanho de um gigante, pra que ninguém te diminuísse; a beleza de Apolo e Afrodite juntas, pra que nunca se sentisse feia; a força de um Titã, pra nunca se sentir fraco; a delicadeza de uma borboleta, pra nunca se achar rude; a leveza do ar, pra nunca se sentir preso; o coração de Eros, pra não ter medo de amar; a mente de um gênio, pra nunca ser chamada de burra; a coragem de Hércules, pra não ter medo dos desafios; o amor que eu tenho, pra nunca se sentir só. Quisera eu saber teu nome. Quisera te ver acordar. Quisera saber teu sexo. Quisera ouvir tua voz. Falta tempo, muito tempo. Tempo que nunca sabemos se teremos. Talvez, quando chegares, eu já tenha partido. Talvez eu te veja nascer, crescer. Quisera eu não ter medo de tua presença. Quisera eu não ter medo da tua ausência. Quisera eu não ter sido o primeiro a saber de ti. Quisera eu não imaginar outra vida, sem ti. Amor não falta. Nunca faltará. Não soube esperar, tem pressa. Não agüentou imaginar uma vida longe de nós, tem pressa. Coragem, meu bravo. Coragem, minha brava. Coragem não te falta. Mas em uma coisa eu concordo contigo, É muito tempo ter que esperar pra viver conosco. Tempo. Segundos eternos; eternidades em segundos. Venha logo. Braços abertos a tua espera. Mas antes de nascer, faz um favorzinho, beija teu “anjo”. Ele te guiará até aqui, já conhece bem o caminho. Se eu pudesse te prever, te queria já. É muito tempo ter que esperar pra viver conosco.

assustador

2007-11-09T00:11:00.000-08:00

"É assustador - disse enquanto caminhava por entre os corpos. Será que algum foi meu? E sem saber a resposta, continuou. Andou por mais alguns anos. E o que era horripilante, no principio, tornou-se cotidiano. Mas sempre se perguntava - tantos corpos, será que algum foi meu?" Então me acordo do pesadelo e é como se ainda dormisse. Volto a dormir. Durmo no meu próprio sonho. Assim o mundo fica mais real.

Desodorante

2007-11-09T00:10:00.001-08:00

Heloisa era uma mulher sagaz. Não era linda, era vistosa. Vestia-se bem, malhava, usava cremes para rejuvenescer, bronzeamento artificial. Uma loiraça! Salto alto, batom vermelho, conjunto de lingerie preto. Roupas sensuais, mas discretas. Tinha os dentes bem cuidados, não fumava, falava inglês e francês. Andava se sentindo solitária. Era chefe de departamento de uma grande empresa, por isso tinha muitos homens como subalternos, o que a impedia de ser despudorada. Ela estava acima deles. Se saísse com um, perderia o respeito dos demais. Paulo era sério. Recatado, usava seus ternos impecavelmente passados. Cores sóbrias com gravatas bonitas. Bem vestido. Também malhava, não fumava, dentes brancos que destacavam sua boca sensualmente carnuda. Abdômen em forma. Era dono de uma rede de sucesso. Falava inglês e espanhol. Tinha muitas empregadas. Algumas, semi-deusas. Mas não podia se envolver com nenhuma. Respeito, sabe?!?! Sentia-se solitário. Helô era selvagem na cama. Dominava, mordia, controlava a situação. Paulo era dominado e, na cama, adorava isso. Amava mulheres selvagens. Os dois estavam por volta dos 30 anos. Helô procurava por um homem como Paulo. Paulo procurava por uma mulher como Helô. Certo dia, quis o destino que se encontrassem. Os dois faziam compras no mesmo mercado, mas nunca na mesma hora. Até aquele dia. Ela acabara de sair da academia. Suada, escabelada (depois de aerobox e pump), sem maquiagem, vestia um camisetão com a gola cortada que caia sobre um ombro e deixava a mostra o top preto. Tênis velho que ela achava mais confortável. Mochila em um ombro. Procurava por um Ob e um desodorante. Ele dormira toda a tarde no sofá. Cara marcada, remela nos olhos, bafo de quem se babou de tanto dormir. Usava um short preto e uma camiseta regata que deixava os pêlos das axilas aparecerem. Sem banho, de chinelas brancas, mas encardidas. Unhas dos pés compridas (faltava tempo para aparar), uma carteira na mão e na outra uma cestinha com quatro cervejas, uma lasanha semipronta, chocolate. Procurava por cotonete e desodorante. Sem querer, Paulo bateu com a cestinha em Helô. - Desculpe moça! - Não foi nada! Helô olhou bem no fundo dos olhos azuis de Paulo, que olhava para seus olhos negros. Paulo pegou os cotonetes, Helô o Ob. Cada um seguiu para um lado. Ela pensava: - Bonito o moço, pena ser tão pobretão. Ele pensava: - Gostosinha a moça. Pena que pegou o Ob extragrande. Á vida continuou e os dois se sentem solitários. Nunca mais se viram, nem se lembram um do outro. A vida é assim. Existe o momento certo, a pessoa certa, no mesmo lugar e ninguém percebe. É culpa do desodorante. Sempre ele...

Dedos

2007-11-09T00:09:00.002-08:00

Entorpecem-me os dedos. Eles se embriagam na dor que escrever me causa. Meu coração dilacerado chora, berra, uiva. As emoções passam por mim. Meu filtro já não funciona mais. Tudo que recebo se acumula na alma. Não existem mais lágrimas. A dor é seca, intrínseca, encapsulada. Se ainda houvesse tempo para que as lágrimas caíssem, meu lençol seria um lenço. Mas não há mais tempo. Ele se foi. Não é mais tempo de chorar, é tempo de sorrir. E sorrindo, dir-te-ei que meus dedos se embriagam em ti. Ao tocá-lo, eles se aquecem. Esquecem-se da dor. Teu calor pula sobre mim. Invade-me sem permissão. Inebria o que me resta de vida. Revive-me. Queria poder te olhar nos olhos, mas é tão grande. É tão forte. Tua luz me impede até de fitá-lo, mesmo que por poucos segundos. SOL, preciso te agradecer. Por me dar força para reconstruir tudo o que destruí. Queria que soubesse que só me levanto da cama porque me beija incondicionalmente todas as manhãs. Tua luz me guia rumo ao futuro. Um futuro incerto, decerto, mas meu, só meu. E neste futuro, gosto quando me abraça antes de ir embora. Só que quando resta apenas o perfume de tua presença pelo ar, penso em desistir. Porém, me lembro que voltará amanhã. Sinto muito se te afasto. Sinto que te afasto. Preciso da tua ausência para sentir saudade. Mas quando volta com teus amigos, adoro esses dias. Quando chega trazendo a Brisa e o Mormaço, um casal que vive brigando e me faz ainda mais vivo. Gosto quando traz a Chuva e ficam disputando minha atenção. Obrigado por me deixar brilhar quando se vai. Hoje entendo porque a Noite tem sido tão amável comigo: você me recarrega para que ela sinta sua presença em mim. Obrigado mesmo e espero por ti.

Crenças femininas

2007-11-09T00:09:00.001-08:00

A meia luz do abajur de canto iluminava parcamente o quarto. Em frente ao espelho, nua, ela repetia: “Fiquei muito tempo acreditando naquilo que me disseram que eu não era”. Tocou os seios, passou a mão pela lateral do corpo e abraçou-se. Sentia saudade desse tipo de abraço. Apertou os olhos e olhou em volta. Mais ninguém estava no quarto. Era apenas ela e seu reflexo. Nua, de corpo e alma. Perguntava-se onde tinha deixado a luxúria. E aquele abraço longo terminou. Vestiu-se. Lingerie de algodão branca. Blusa decotada preta, calça jeans justa. Sandália de salto alto. Apenas um brilho nos lábios. Aquele colar de pedras coloridas. Uma pulseira, sem anéis. Soltou o cabelo, penteou para desembaraçar. Dinheiro, chave de casa, identidade. Abriu uma gaveta, procurou embaixo das roupas, pegou um preservativo e pôs na bolsa. Bateu a porta. Caminhou alguns quarteirões. Tomou um táxi. - Boa noite, a rua dos barzinhos, por favor. - Algum lugar específico, moça? - Não. Chegando lá eu digo onde quero descer. Pensava durante o trajeto: “Ele bem que podia estar por ali.” Abriu a bolsa, procurou por um espelho. Não encontrou. Olhou para o retrovisor. Viu que o taxista olhava seus seios. Sorriu tentando evitar que ele percebesse e olhou pela janela. Ele estava sentado no mesmo barzinho. - Pare o carro. Quanto eu devo? - Dezoito reais. - Tome quinze, o resto fica como desconto pela olhada no decote. O taxista sorriu constrangido: - Tome meu cartão, venho buscá-la quando quiser ir embora. Mal sabia ele que ela não pretendia ir embora sozinha. Desceu. Enroscou o salto na calçada. Meio sem jeito, levantou os olhos, rezando para que ele não tivesse visto. “Merda, ele viu.” Ele levantou-se. Veio em sua direção. Ela continuou andando. Frente a frente, ele sorriu: - Pensei que nunca mais fosse vê-la. - Eu não. Compre um vinho, roube duas taças e vamos para minha casa! Ela não acreditava no que fazia. Ele sorriu. Horas depois ela estava novamente frente ao espelho. Nua. Com uma taça de vinho na mão. Sentiu uma mão em seu seio, a mão desceu pela lateral de seu corpo enquanto ela pensava: “Fiquei muito tempo acreditando naquilo que me disseram que eu não era”. E a saudade desse tipo de abraço se foi.

CONTATOS IMEDIATOS DE TERCEIRO GRAU

2007-11-09T00:07:00.000-08:00

Parado, olhava para uma tela. Questionava a veracidade dos fatos. Como acreditar no virtual? A pop art, o expressionismo, arte palpável. Mas a irrealidade dos bites, surrealidade imposta. Restava a confiança no humano. Humanidade confiável, depilação sem dor, felicidade plena? Isso existe? Um texto. Escrito, mas não palpável. Meio, receptor, emissor e mensagem. Teorias complexas, mesmo sem considerarmos o “ruído” como principal elemento. Uma foto. Algo desejável. Teorias incontidas. Freud. Mas a confiança no humano seguia. “Por trás disso tudo há uma pessoa” – pensava enquanto lia as frases. Freud, maldito, resumiu demais, tudo pode ser sexo, mas sexo não é tudo. Essência humana, a chave do futuro. “Cuidado ao abrir a porta” – dizia pra si mesmo – “Não se exponha. Você é fraco, suas fraquezas são muito claras”. Éramos dois, um homem e uma mulher, mas nos via como crianças, sempre vejo as crianças. Correm para seus pais, correm para o conforto, mas são curiosas. Abrem todas as portas; mesmo as proibidas. Mais uma porta aberta. Pronto, agora é tarde. Mais um contato de terceiro grau. Envolto nas sombras, sai caminhando. Olhava para o mar, ele me respondia muitas perguntas. Sua imensidão é prova de quantos caminhos ainda não foram encontrados. Mesmo assim ele existe, mostrando-se gigante, sem medos, sem culpas. Um sorriso. Dois amigos se fizeram. “Ela parece ser legal!...”. Ausência. Rio, mas não me escuto. Mundo virtual, suas falhas me consomem. Diferenças. Começaram os limites. “Eu fumo. E daí?” - dizia ele. “Nada, eu odeio cigarro!” – afirmava ela. Mas mundos tão distantes não se cruzam, a não ser pelo inexorável espaço entre minha tela e a dela. A teoria do tempo foi vencida, a do espaço ainda não. Dois corpos não ocupam o mesmo lugar, mas dispõem do mesmo tempo. Teorias. Frutos que caem, corpos que se aceleram, humanos que se aproximam. A confiança é realmente importante. Eu continuo andando. Vejo os corpos e me pergunto se algum foi meu. Um dia, talvez eu ache meu corpo. Pode ser que o dela esteja próximo. Pode ser. Enquanto isso, desfrutamos do mesmo tempo. Ele é o suficiente para dois amigos.

Assassina

2007-11-09T00:05:00.000-08:00

Uma sensação estranha me cortou um pensamento. Indecifrável, diria minha consciência. Inimaginável, comentaria minha razão. Mas a sensação existiu. E o pensamento cortado? Esse sofreu. Sangrou, e morreu. Hoje nem é lembrado. A sensação, volta e meia ressurge, corta outro pensamento e vai embora. Imagino que seja essa sua função: matar pensamentos. Como? Devo classificar a sensação? Impossível. Ela não tem forma nem conteúdo. Não tem gosto nem cheiro. Mas existe. É uma sensação. Não, não se parece com amor, ódio, dor, saudade. Não tem ligação com tristeza, angústia ou prazer. É algo diferente de tudo. Ela mata pensamentos. Isso eu sei. Ela os corta ao meio como um raio corta o céu escuro. E eles sofrem. Sangram e morrem. Mas... Se eu sou fruto dos meus pensamentos, ela me faz sofrer, sangrar e morrer? Então, que sensação é essa que me mata?

a viagem sem destino

2007-11-08T22:37:00.000-08:00

Partiu na madrugada, o cão guia ia na camiseta. A escuridão não era problema, quando se caminha certo de si, se caminha certo do solo onde pisa. Alguém abre a porta. Ela sorri. Diz que se sente só, mas é saudade. Ela brilha e rodopia, como pequenas fadas. Correndo na frente, ela grita. Atônitos, olhamos seu brilho aumentar. Certas vezes diz que pensa em desistir. Certos dias, confessa que algo deu errado. Ela jura que gosta, mas ainda não ama. Uma gargalhada corta o silêncio. Uma espada samurai corta meu mundo em dois. Ela me chama de luar do seu sertão. Mal sabe ela que se existe alguém que brilha não sou eu, é ela. Algumas estradas se cruzam, algumas se separam.Manuela.... volte Manuela... você foi feita pra correr, mas caminhe mais um pouco do meu lado. Minhas pernas são grandes, mas estão cansadas. Espere, não... não me espere... estaremos sempre juntos. Te encontro no final.

A insustentável existência do ser-estar

2007-11-08T22:33:00.000-08:00

Quando abro os olhos, vejo um facho de luz entrando por entre as cortinas. O ziguezague da estampa se confunde em minha mente gerando outras formas. Os olhos pesados, marejados pela beleza que a cena mostra, resistem à gravidade. A luz inside no violão. Uma música, sua voz. Os olhos se fixam aos teus. O ser confunde-se com o estar. O bem-estar deseja tornar-se bem-ser. Uma brisa sopra. As cortinas se embalam. É como se quisessem dançar. Sua voz invade os cantos. O violão gera reflexos pelo ambiente. O mundo gira mais rápido. O mundo pára de girar. Ponha um cd. Tire as mãos do violão. Aproveite o tempo do mundo que não gira. Aproveite o tempo do mundo que gira mais rápido. Um sorriso. Meus olhos aprenderam a falar? O violão é posto de lado. A voz é proibida de calar. E o ser quer estar, o estar quer ser...E assim ficam pelo tempo, em uma insustentável existência.

A súplica de um velho

2007-11-08T20:37:00.000-08:00

Sinto-me sufocado. As portas se abrem, penso que será minha vez de ir. Sinto falta do ar puro, sinto saudades da luz do sol. Quisera eu ter minha liberdade novamente. Abriram-se, um momento de indecisão, quem será o liberto de hoje? Sinto a claridade entrar, respiro com força. O ar carregado se renova, as portas continuam abertas. Lembro-me de momentos felizes, quando eu caminhava por aí e mostrava minha juventude aos olhos de cobiça. Faz tempo, faz tempo. Um baile. Dia de festa. Rodei pelo salão até não me agüentar e acabar a noite numa cadeira. Suado. Molhado. Acabei esquecido aqui. Fui me estragando com o tempo. Não respeitaram meus limites, me usaram, me jogaram contra sarjetas, contra pisos frios. A porta continua aberta. Hoje estão indecisos. E se eu gritasse? E se eu pedisse: - Tirem-me daqui!!! Preciso ver os amigos. Preciso sentir novamente o gosto da bebida, mesmo que sejam pingos. Quero sentir a pele macia de uma mulher se roçando em mim. Quero sentir seu perfume invadindo minhas entranhas. Preciso sentir seus lábios me tocarem em uma dança à moda antiga. A respiração ofegante, tão próxima. Ahhh!!! Não fui escolhido. As portas se fecharam. Voltei à escuridão desse espaço apertado. Sinto um desconforto tremendo. Nos apertamos uns contra os outros. Mal cabemos todos juntos. Quando as portas se abrirem novamente eu não esperarei pela minha vez. Prometo me jogar no chão, mesmo que use toda a minha força. E aos pés de alguém gritarei: -Me vista, me use. Estou cansado de ser apenas mais um casaco velho. E se nem assim eu obtiver minha liberdade, juro que me faço em pedaços. Antes um pano de chão do que um paletó velho trancado dentro de um armário.