Um corpo.

Era tarde, eu cansado acabei me separando em muitas partes.

Olhei-te diretamente nos olhos e resmunguei:

-Escolha!

Como sempre, você escolheu todas as erradas.

Quis as mais superficiais, as mais bonitas, as semelhantes.

Juntei o que sobrou. Não era nada útil, mas ainda era eu. Sentei-me na cama. Sentindo falta do que você tinha levado.

- Ainda sou eu?

Passei a mão pelas pernas, senti as coxas, peguei em meu pau.

- Ainda sou eu?

Apertei as bolas, subi pela barriga, pescoço, pus as mãos no rosto.

Chorei como uma criança que aprende o que é um não.

Deitei-me. Sem camisa e de bermuda.

- Ainda sou eu?

Mas que partes você levou?

Em quantos pedaços sou capaz de me dividir?

Ao menos dois básicos: corpo e mente.

- Você teria levado a mente?

Não, a mente ainda está aqui escrevendo isso.

Bem, então, sou capaz de me dividir em mais.

- Corpo, mente e alma?

Então você teria levado minha alma.

Que lama me resta?

Sem alma, só lama?

Brincando com as letras, parece que surge a verdade.

Se você levou o melhor, o pior me prende nesse lamaçal.

- Isso sou eu?

Não. Não foi isso que você levou.

- Corpo, mente, alma, sonhos?

Hum...

- Corpo, mente, alma, sonhos, dores?

- Amores, família, amigos, dores?

- Cacos, surtos, gargalhadas?

- Cabeça, tronco e membros?

Qual parte ainda resta?

Levantei-me e tirei a bermuda. De cuecas fui até a cozinha, enchi um copo de água gelada. Voltei para o quarto.

Olhei para mim no espelho e resmunguei de novo:

- Escolha!

Fiquei horas parado com o copo na mão. Olhos, boca, nariz.

- Peito, cabelos, pentelhos.

- Boca, mãos, carteira.

- O que você levou? O que eu levei?

Sorvi a água quente. O copo fervia como eu fervo em dias de lua cheia.

- Calor, frio, cinismo?

- Dentes, porra, sangue?

Qual parte ainda resta?

Qual parte é aresta?

Alma, lama, cama.

Deitado, teto.

Em pé, reto.

Qual parte você levou?

O que restou?

E eu, o que sou?